LA CHICA DEL PATIO I

Barbarita recuerda

 Hay momentos de la vida en los que los recuerdos revolotean a nuestro alrededor como pájaros avisadores de nuestro pasado. En este caso, los que nos presentan la película de nuestra infancia, la vivida en un patio de Ceuta, llamado de la Tahona porque en tiempos hubo allí una panadería. La de la familia Carrasco. El patio, era un microcosmos vivo, habitado por generaciones de personas, de vecinos que dieron vida  a cientos de historias que quedan impresas para siempre en la mente de los que allí vieron pasar sus vidas.

 La chica del patio, además de ser el título de una película de ambiente castizo-folklórico, es el título de mi trabajo de esta semana. Porque yo fui una niña de patio. Una de tantas. Todas en una.

El vecindario, ubicado en el número 69 de la calle Falange Española, era un mundo que bullía de personas de todos los lugares y procedencias. Se dividía en varias zonas: El Patio Arriba y el Patio Abajo. Y no recuerdo muy bien si había un patio en medio. Sin preposiciones y con mayúscula, porque lo merece. Así, tal como sonaba y se nombraba. Eran minimundos que se fundían en uno solo. Con sus gentes, sus identidades, sus penas y alegrías, sus risas y sus lágrimas. La vida hecha vida.

 

La descripción de la geografía humana de Patio de la Tahona me resulta un poco prolija si tenemos en cuenta la gran cantidad de personas que allí vivían. Gentes que echaron raíces en esa especie de submundo de infraestructuras precarias, como el saneamiento y la falta de agua corriente en las casas, lo que hacia que las mujeres, siempre mujeres, acudieran, una y mil veces, al “grifo”. Una fuente donde se juntaban las vecinas a coger agua. Y eso, si había agua, que si no, a esperar las cubas militares. Eso, unido a una red de saneamiento casi inexistente, hacía la vida diaria un tanto dura. Muy dura. Lavar a mano, almacenar el agua en cubos y, sufrir perennemente la falta de tan preciado elemento, parece hoy algo pintoresco, pero, en realidad, repito, era una tarea muy dura.

 

Salvando el relato – edulcorado- de las deficientes infraestructuras, ahora toca hablar de la gente, los vecinos, que en este momento cobran vida en un pedazo de papel.

 

La entrada del vecindario me resulta un poco nebulosa en la memoria. Un gran portón que daba paso a las primeras viviendas. Ahí recuerdo a Conchi y Mari Carmen y, enfrente, en una casa con escaleras, recuerdo a Lely y Ricardo. Más  abajo, a la izquierda, el horno de la pastelería La Esmerada, y algún espacio que no recuerdo bien, pero que estaba oscuro- si Pepín no ponía la bombilla-. Así que, mejor me adentro en la parte que mejor recuerdo. El patio arriba abre sus puertas.

 

Nos vemos la próxima semana, para adentrarnos de lleno en la vida e historias de los habitantes de todos los patios. La cosa promete. Os espero.